La Espera

Muchas veces he explicado que este blog es fruto de las lecturas, frases, imágenes, ideas que voy encontrando en el día a día. Algunas me recuerdan a personas o situaciones y las guardo para mi sabiendo que siempre que vuelva a ellas me recordarán a esas personas y vivencias, como si de una máquina del tiempo se tratara, como la magdalena de Proust. Cuando leí este poema pensé en alguien concreto, persona amiga también de nuestro blog. Quede esta entrada como sentido, aunque mínimo homenaje, a su dolor.
Tras la muerte de su hija, Joan Margarit escribió Joana, un libro que llegó desde el 'desamparo' y 'el terror' que sobreviene cuando 'las cosas cotidianas no se reconocen y se vuelven amenazadoras'. Joana es la tentativa de reparar una ausencia, de llenar con palabras un vacío.


LA ESPERA

Te están echando en falta tantas cosas.
Así llenan los días
instantes hechos de esperar tus manos,
de echar de menos tus pequeñas manos,
que cogieron las mías tantas veces.
Hemos de acostumbramos a tu ausencia.
Ya ha pasado un verano sin tus ojos
y el mar también habrá de acostumbrarse.
Tu calle, aún durante mucho tiempo,
esperará, delante de tu puerta,
con paciencia, tus pasos.
No se cansará nunca de esperar:
nadie sabe esperar como una calle.
Y a mí me colma esta voluntad
de que me toques y de que me mires,
de que me digas qué hago con mi vida,
mientras los días van, con lluvia o cielo azul,
organizando ya la soledad.